Rami Saari
Viel Zeit hast du geopfert für die Annäherung.
Bettlaken gewechselt, Kissen und vor allem Erwartungen.
Um sicher zu gehen hast du Fernster geputzt,
das Zimmer gelüftet.
Gut, das war ganz überflüssig:
Das Saubermachen, das Licht und die gute Luft
lasten jetzt auf dem Ton der Einsamkeit.
Das Dunkelblau der Mitternacht ist fast lila vor Kränkung.
Tage kommen und kehren nicht wieder, Nächte sind ein Gewebe der Traurigkeit.
Wenn die Nähe miβglückt
bleibt nur noch Freundschaft,
die gebügelten Kleider am Leib,
demütigen dich grundlos.
Deine Bemühungen als Gastgeber
erweisen sich als sinnloses Tun.
Die Delikatessen, um die du dich bemühtest, schmecken fad, auch der Wein.
Trink noch Wein.
Übersetzt von Magali Zibaso
Ariel, nr. 110 – Eine Zeitschrift zur Kunst und Bildung in Israel, Jerusalem, 1999